TO A MADONNA

by: Charles Baudelaire

ADONNA, mistress, I would build for thee
An altar deep in the sad soul of me;
And in the darkest corner of my heart,
From mortal hopes and mocking eyes apart,
Carve of enamelled blue and gold a shrine
For thee to stand erect in, Image divine!
And with a mighty Crown thou shalt be crowned
Wrought of the gold of my smooth Verse, set round
With starry crystal rhymes; and I will make,
O mortal maid, a Mantle for thy sake,
And weave it of my jealousy, a gown
Heavy, barbaric, stiff, and weighted down
With my distrust, and broider round the hem
Not pearls, but all my tears in place of them.
And then thy wavering, trembling robe shall be
All the desires that rise and fall in me
From mountain-peaks to valleys of repose,
Kissing thy lovely body's white and rose.
For thy humiliated feet divine,
Of my Respect I'll make thee Slippers fine
Which, prisoning them within a gentle fold,
Shall keep their imprint like a faithful mould.
And if my art, unwearying and discreet,
Can make no Moon of Silver for thy feet
To have for Footstool, then thy heel shall rest
Upon the snake that gnaws within my breast,
Victorious Queen of whom our hope is born!
And thou shalt trample down and make a scorn
Of the vile reptile swollen up with hate.
And thou shalt see my thoughts, all consecrate,
Like candles set before thy flower-strewn shrine,
O Queen of Virgins, and the taper-shine
Shall glimmer star-like in the vault of blue,
With eyes of flame for ever watching you.
While all the love and worship in my sense
Will be sweet smoke of myrrh and frankincense.
Ceaselessly up to thee, white peak of snow,
My stormy spirit will in vapours go!

And last, to make thy drama all complete,
That love and cruelty may mix and meet,
I, thy remorseful torturer, will take
All the Seven Deadly Sins, and from them make
In darkest joy, Seven Knives, cruel-edged and keen,
And like a juggler choosing, O my Queen,
That spot profound whence love and mercy start,
I'll plunge them all within thy panting heart!

An eine Madonna


Aus meinem tiefen Leid will den Altar ich bauen,
Verborgenen Altar, dir höchste aller Frauen,
In einer Nische tief im Herzensgrund versteckt,
Wo ihn kein eitler Wunsch, kein Spott der Welt entdeckt.
Die Wölbung sei von Gold und von Azur bespannen.
Dort ragt dein Bildnis hoch, ernststaunend und versonnen.
Der Ferse Gitterwerk aus edelstem Metall
Mit Reimen übersät, hellfunkelnd wie Kristall,
Flecht' ich zum Diadem, das leuchtet wie die Sonne.
Aus meiner Eifersucht, o sterbliche Madonne,
Wird eines schweren, starren Mantels Pracht,
Barbarisch ausgeschmückt, gefüttert mit Verdacht,
Der einem Panzer gleich umschliesst des Leibes Blühen,
Drauf keine Perlen, doch all meine Tränen glühen.
Mein Sehnen ist das Kleid, das zitternd dich umfängt,
Das wellengleich sich hebt und wellengleich sich senkt,
Sich wiegend auf den Höhn, im Tale Ruh geniessend,
Den weiss und rosigen Leib in sanftem Kuss umschliessend.
Die Ehrfurcht ist der Stoff des schweren Seidenschuhs,
Der demutvoll sich schmiegt um deinen Götterfuss,
Ihn sanft und weich umfängt in zärtlichem Gebaren,
Den treuen Abdruck mir des Fusses zu bewahren.
Wenn ich trotz aller Kunst und List, die ich ersann,
Dir nicht den Silbermond als Schemel geben kann,
Leg ich die Schlange, die mein Innerstes zerrissen
Zu Füssen dir, dass du mit deinem sieggewissen
Und königlichen Stolz das Ungetüm zertrittst,
Das ganz von Hass geschwellt, den giftigen Geifer spritzt. –
Um dich, o Königin, stehn glühend meine Schmerzen,
Wie auf dem Hochaltar die schlanken Weihekerzen,
Ihr Widerschein besternt der blauen Wölbung Wand,
Zu dir ist immerdar ihr strahlend Aug' gewandt.
Und wie die Wünsche dich umschmeicheln und umschwirren,
Wird alles Weihrauchduft und Benzoe und Myrrhen,
In heiligen Dämpfen hebt mein stürmisch dunkler Geist
Zu deinem Gipfel sich, den ewiger Schnee umgleisst.

Dass ganz Mariens Bild du mögest gleich erscheinen,
Muss ich die Grausamkeit der heissen Liebe einen.
Komm, schwarze Wollust, wähl' Todsünden sieben aus!
Ich, feiger Henkersknecht, schmied' sieben Schwerter draus,
Geschliffen blank und scharf; und wie im Gaukelspiele
Wähl' ich dein Lieben mir, dein tiefstes Ich zum Ziele,
Und stosse fühllos zu, – wild zuckst du auf im Schmerz –
Ich traf dein schluchzendes, dein blutend Menschenherz.

Charles Baudelaire
Aus der Sammlung Die Blumen des Bösen